StampaQuotidiana ,
Monte
Conero
,
15
febbraio
-
Il
Sole
si
affaccia
rosso
,
congestionato
,
ad
uno
strappo
nella
fascia
bassa
di
nubi
che
copre
l
'
orizzonte
marino
;
scompare
,
ricompare
,
si
tira
su
per
il
cielo
limpido
,
inutilmente
le
nubi
gettano
fuori
tentacoli
per
riprenderlo
.
Brilla
,
già
accecante
,
come
tutti
i
giorni
sereni
,
non
sa
che
darà
spettacolo
di
se
stesso
.
(
Meno
ancora
lo
sa
la
Luna
,
invisibile
dietro
le
quinte
dell
'atmosfera.)
Sono
sul
Monte
Conero
,
presso
Ancona
;
nella
macchia
rada
della
Badia
di
San
Pietro
del
mille
,
cinta
di
mura
.
Il
che
ha
reso
facile
ai
carabinieri
e
alla
polizia
di
vietarne
l
'
accesso
al
pubblico
accorso
con
centinaia
di
macchine
;
perché
su
una
radura
all
'
estremità
orientale
del
dosso
boscoso
,
dove
il
monte
cade
a
picco
sul
mare
per
cinquecento
metri
,
si
sono
collocati
con
i
loro
strumenti
gli
astronomi
,
venuti
da
Milano
,
da
Trieste
,
dalla
Germania
,
dalla
Norvegia
.
Come
succede
sempre
da
noi
quando
ci
sono
sbarramenti
di
polizia
,
molti
son
riusciti
a
varcarli
;
si
spargono
sul
pendio
,
fra
i
corbezzoli
,
i
quercioli
,
i
caprifoglio
,
i
ginepri
,
cercano
le
aperture
fra
le
piante
.
C
'
è
anche
una
cinquantina
di
turisti
svizzeri
che
parlano
-
i
coppo
-
francese
e
tedesco
.
Ognuno
ha
una
macchina
fotografica
o
un
binocolo
,
schermi
affumicati
,
un
disco
sulla
giubba
con
su
il
nome
della
patria
,
la
faccia
estatica
(
lei
nordici
che
han
lasciato
il
buio
e
il
freddo
a
casa
loro
e
si
trovano
trasportati
di
colpo
in
una
tiepida
intempestiva
primavera
.
La
veduta
è
vastissima
.
Sotto
,
a
sud
,
la
spiaggia
di
Numana
,
il
paese
di
Sirolo
la
domina
da
un
bastione
di
rocce
.
Verso
sud
ed
ovest
,
un
incalzarsi
di
valli
e
di
creste
.
Bianche
città
sparse
su
cime
arrotondate
,
Osimo
,
Castelfidardo
,
Loreto
,
Recanati
.
Dietro
,
un
paravento
di
monti
carichi
di
neve
.
Il
Sole
è
già
alto
nel
cielo
,
caldo
in
viso
,
dardeggia
lucidissimi
raggi
.
Ci
fidiamo
,
naturalmente
,
dei
calcoli
dei
dotti
;
ma
quando
,
un
quarto
d
'
ora
dopo
il
tempo
annunciato
per
l
'
inizio
dell
'
eclisse
,
si
vede
traverso
il
vetro
annerito
che
davvero
il
Sole
è
già
un
po
'
intaccato
in
alto
a
destra
,
ci
si
tranquillizza
.
Avessero
sbagliato
di
qualche
minuto
...
Due
svizzeri
,
una
coppia
matura
,
vestita
come
per
gli
sport
invernali
,
è
in
visibilio
.
«
Vedi
»
dice
alla
moglie
il
marito
che
ha
un
grosso
cronometro
al
polso
e
lo
consulta
continuamente
,
«
vedi
,
non
c
'
è
più
da
meravigliarsi
che
ci
sia
un
'
astronave
in
rotta
per
Venere
.
Là
e
qui
,
è
tutta
una
faccenda
di
essere
auf
die
Minute
,
di
aver
calcolato
esattamente
.
»
La
Luna
avanza
sul
disco
solare
,
ma
non
si
vede
,
è
cielo
ai
nostri
occhi
,
se
guardiamo
senza
lo
schermo
offuscato
,
ciò
che
l
'
invade
e
lo
riduce
a
poco
a
poco
,
prima
una
pizza
a
cui
abbiano
dato
un
buon
morso
,
poi
una
pizza
ridotta
a
metà
,
poi
ad
una
grossa
fetta
.
Ci
si
accorge
che
se
il
Sole
fosse
un
globo
ridotto
alla
metà
,
ad
un
terzo
di
quanto
non
sia
,
il
giorno
sulla
Terra
non
sarebbe
gran
che
diverso
.
La
fetta
perde
ancora
spessore
,
ma
la
mattina
ci
pare
sempre
luminosa
come
più
di
mezz
'
ora
fa
.
Nette
le
ombre
,
chiare
le
case
e
lampeggianti
i
vetri
del
paese
là
sotto
;
la
spiaggia
è
color
di
miele
,
brillante
il
bianco
delle
nevi
sulle
grandi
montagne
d
'
Abruzzo
,
candida
la
nebbia
nel
cavo
delle
valli
strette
.
Ancora
una
decina
di
minuti
.
Ci
si
accorge
che
l
'
aria
si
è
fatta
dorata
,
che
i
contorni
si
attenuano
,
che
le
corone
degli
alberi
sono
più
oscure
,
che
si
stende
sul
mare
sotto
il
Sole
una
scia
scintillante
che
fa
opaca
l
'
acqua
intorno
.
I
borghi
sui
colli
sono
meno
nitidi
.
La
gente
sul
dosso
del
monte
non
si
distrae
più
come
prima
,
non
passeggia
più
;
ciascuno
ha
scelto
il
suo
posto
per
lo
spettacolo
,
e
non
intende
lasciarlo
,
come
se
fosse
particolarmente
favorito
.
Tosca
,
cagna
da
caccia
di
un
signore
in
giubba
di
fustagno
,
ha
smesso
di
balzare
da
un
gruppo
all
'
altro
,
è
venuta
ad
accucciarsi
accanto
al
padrone
.
Ormai
il
Sole
è
una
falce
sottile
,
come
quella
della
Luna
al
primo
giorno
.
Ed
ecco
lo
spettacolo
precipita
,
drammatico
,
inesorabile
.
Invade
un
senso
di
sgomento
.
La
coscienza
di
forze
arcane
,
di
leggi
implacabili
,
che
nella
profondità
dello
spazio
hanno
creato
questi
ricorrenti
incontri
di
astri
,
a
scadenza
fissa
,
con
matematica
certezza
,
da
un
tempo
infinito
nel
passato
,
per
una
infinità
di
tempo
avvenire
.
Va
bene
,
sappiamo
calcolare
questi
moti
al
minuto
secondo
,
dominiamo
la
materia
e
le
onde
cosmiche
,
lanciamo
oggetti
costruiti
con
le
nostre
mani
verso
remoti
pianeti
;
e
tuttavia
mi
sento
effimero
,
nullo
,
festuca
inutilmente
pensante
,
come
gli
antichi
che
non
sapevano
di
orbite
e
di
eclittica
.
Un
buio
di
crepuscolo
si
allarga
rapidissimo
sui
monti
,
sulle
case
,
non
si
scorgono
più
i
borghi
sulle
cime
tonde
.
È
giorno
ancora
,
ma
un
giorno
livido
,
verdastro
,
come
le
tristi
terre
boreali
sotto
il
Sole
di
mezzanotte
.
Si
spegne
con
un
lampo
vivido
l
'
ultimo
brandello
della
faccia
del
Sole
,
a
sinistra
;
ed
è
come
sia
stato
girato
un
interruttore
,
di
colpo
è
notte
,
il
cielo
è
un
indaco
cupo
,
vi
si
accendono
astri
,
Giove
e
Saturno
a
destra
,
più
in
alto
le
stelle
di
Pegaso
e
dell
'
Acquario
.
E
di
un
indaco
cupo
sono
le
montagne
,
straordinariamente
riavvicinate
;
il
paese
là
sotto
è
una
visione
incerta
,
come
immerso
in
un
plenilunio
procelloso
.
Si
leva
un
vento
improvviso
,
freddo
,
che
curva
la
cima
dei
corbezzoli
e
dei
quercioli
.
La
cagna
Tosca
si
alza
sulle
zampe
posteriori
,
le
appoggia
sulle
gambe
del
padrone
,
ne
cerca
la
protezione
.
Dov
'
era
il
Sole
c
'
è
la
bocca
tonda
di
un
abisso
,
di
un
nero
atro
.
A
contrasto
,
la
corona
intorno
è
leggera
,
tenue
,
un
alone
fermo
e
delicato
.
Non
da
essa
viene
il
barlume
che
ci
fa
ancora
distinguere
le
persone
e
le
linee
del
paesaggio
;
ma
da
un
assurdo
biancore
d
'
alba
che
si
è
disteso
dietro
le
montagne
ad
ovest
e
le
fa
parere
più
oscure
.
Si
vorrebbe
dalla
gente
un
silenzio
atterrito
,
adorante
,
in
accordo
con
il
silenzio
della
natura
.
Ma
la
gente
sa
troppo
,
ha
letto
i
giornali
,
ascoltata
la
radio
.
Qualcuno
se
l
'
è
portata
fin
quassù
,
la
radio
,
ne
escono
parole
stonate
.
Solo
una
signorina
svizzera
,
brutta
,
triste
,
sospira
a
lungo
lang
und
bang
come
das
Fräulein
della
poesia
di
Heine
che
si
immalinconiva
guardando
il
tramonto
.
Mi
vien
voglia
di
dirle
,
parafrasando
il
poeta
,
stia
allegra
,
signorina
,
è
una
vecchia
storia
;
il
Sole
si
è
spento
di
qua
e
subito
si
riaccenderà
di
là
.
Ma
i
due
minuti
paiono
lunghissimi
.
Si
mutassero
le
leggi
d
'
abisso
,
e
la
Luna
,
finalmente
visibile
,
scudo
nero
,
non
si
spiccicasse
più
dal
disco
solare
,
come
la
metteremmo
uomini
presuntuosi
?
Ma
già
da
sud
avanza
la
ritornante
luce
sulla
Terra
,
i
monti
nevosi
riprendono
biancore
,
ma
inciso
da
dure
ombre
.
Ed
ecco
scatta
di
nuovo
l
'
interruttore
,
balena
un
abbagliantissimo
pezzetto
di
Sole
a
destra
,
basta
quel
frammento
a
spegnere
le
stelle
,
a
rifare
azzurro
il
cielo
;
e
non
è
più
verde
e
lugubre
il
dosso
boscoso
,
sotto
la
falce
esile
ha
già
una
gioiosa
chiarezza
d
'
alba
.
Tosca
schizza
via
con
un
abbaiamento
allegro
e
caracolla
a
salti
per
il
pendio
.