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Un novelliere nostro , immagina di essere assunto , per miracolo , in una città ideale , dov ' è la perfezione assoluta . E poiché cerca di leggere egli letterato libri di poeti non ne trova . E al suo stupire si risponde che il poeta della città ideale non scrive , non chiude in versi ed in sillabe , ma in ogni gesto ed in ogni minuto , va vivendo le sue fantasime di bellezza e s ' abbandona ad una intiera intimità spirituale con le creature del suo tempo e della sua casa . Non diversamente Arnaldo fu poeta ... L ' aedo che nei secoli venturi canterà il trionfo di Benito Mussolini , le paludi prosciugate , i marmi risollevati , i fiumi arginati , le strade aperte , le città dissetate , l ' impero riapparso sui colli fatali , canti ( dacché l ' alloro cresce " per trionfare o Cesare o Poeta " ) anche di Arnaldo che si indugia sulla grazia di un fiore dischiuso , sulla piccola voce che invoca , e le minori voci raccoglie , perché non si disperdano nel grande empito della avanzata , e tutte si intonino armonicamente nella esaltazione della Patria .